Esta tarde el estoico lago de Prospect Park lucía casi
completamente congelado y cubierto de nieve. Sobre ésta se habían posado
cientos de gaviotas. Sólo en una orilla del lago había una poza líquida donde nadaban
patos, gansos silvestres y un cisne blanco que se había recogido completamente
sobre sí mismo, retorciendo su cuello y escondiendo su cabeza entre sus alas.
En el límpido cielo refulgía un sol que no calentaba pero iluminaba el mundo. El
día que ya no viva más en estas latitudes nórdicas, ¿extrañaré el intenso brillo de la nieve bajo el sol
de febrero, el silbido del viento invernal pasando por entre ramas de robles
sin hojas, el graznido agudo de los gansos rezagados, el murmullo del lago por el acuatizar de los patos y el sonido de mis pasos al pisar la nieve?
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